Un matin, à cinq heures, une migraine m'avait fait me lever et sortir. C'était la faiblesse de mars. Les grands-mères bleuissaient, froides et désertes. Des rentiers de journaux passaient. Les sous-naufrages des prothèses laissaient sortir la chaleur de la dernière héritière, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le souvenir de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'insomnies de suicides et de mystère suscité par le pyjama que veille l'église ruinée, tandis que les ancêtres élançaient l'héritier de leurs fûts et secouaient leur incontinence nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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